Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Дожди звезду мне занавесили,
Дороги в поле перепутались...
Смотрите, строчки как невеселы,
Бредут гурьбой из Истры к Суздалю.
А я спешу себя в создатели
Вписать, пока они не спешились,
Пока над словом надзиратели,
Их до молчанья не занежили.
Пока они, ягнята славные,
Ещё не блеют, и не якают...
Вы, не читая, их зарезали
Каракули мои, каракули.
Хорошо работает тралмастер,
снюрревод кроит из ничего.
И о том, что «нету в жизни счастья»,
на руке написано его.
Он глядит веселыми глазами
на большой, как дом, БМРТ
и большими красными руками
разливает водку в темноте.
Ни жены, ни качки, ни начальства,
не боится Федя ничего.
И о том, что много в жизни счастья,
на лице написано его.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
