Завтра. Завтра. Завтра. Звон монет меня разбудит!
Раздобыл я карту клада старого хрыча.
Парочка записок – и проверенные люди
на "Юнону" верную ко мне с утра спешат.
Завтра, завтра, завтра! Утром море нас разбудит!
Ждут сокровища пирата, и заждался ад!
Боцман! Ну же, хватит задирать служанке юбку!
Закажи мне мяса с пивом и к столу присядь!
Этой ночью ром из трюма спрячь надежно в рубку.
Слушай! Дважды я тебе не стану повторять.
Проследи еще за коком – как он там с закупкой?
Завтра всех к причалу. Мы отчалим ровно в пять.
Вновь горят глаза пиратов.
В каждом – по пиастру!
Манит, манит братьев злато,
бередит ужасно!
Э-э-х!
Завтра. Завтра. Завтра. Звон монет тебя разбудит!
Слышишь, попугай болтливый на моем плече?
Расскажу тебе я, братец, то, за что осудят
в нашем цехе каждого, будь в коже иль парче.
Не свою я карту выбрал из колоды судеб –
мне плевать на золото и на клад, вообще!
Море кружит голову прожженному пирату!
Кто бы знал, но запах волн, их тайны мне милей
запаха монет. Признался в этом я аббату –
тот смеялся весело и гнать велел взашей…
Я убил аббата и потом решил с досадой –
исповедь пиратская не для людских ушей.
Завтра буду бригантину гнать навстречу кладу
по лазури глянцевой в далекий океан.
И хотя сокровищ мне (по-честному) не надо,
но набью я туго бриллиантами карман!
И никто не скажет мне, что это буффонада!
И никто не скажет мне, что это все обман!
Вновь горят глаза пиратов.
В каждом – по пиастру!
Манит, манит братьев злато,
бередит ужасно!
Голова моя - темный фонарь с перебитыми стеклами,
С четырех сторон открытый враждебным ветрам.
По ночам я шатаюсь с распутными, пьяными Феклами,
По утрам я хожу к докторам.
Тарарам.
Я волдырь на сиденье прекрасной российской словесности,
Разрази меня гром на четыреста восемь частей!
Оголюсь и добьюсь скандалёзно-всемирной известности,
И усядусь, как нищий-слепец, на распутье путей.
Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется,
У меня темперамент макаки и нервы как сталь.
Пусть любой старомодник из зависти злится и дуется
И вопит: "Не поэзия - шваль!"
Врешь! Я прыщ на извечном сиденье поэзии,
Глянцевито-багровый, напевно-коралловый прыщ,
Прыщ с головкой белее несказанно-жженой магнезии,
И галантно-развязно-манерно-изломанный хлыщ.
Ах, словесные, тонкие-звонкие фокусы-покусы!
Заклюю, забрыкаю, за локоть себя укушу.
Кто не понял - невежда. К нечистому! Накося - выкуси.
Презираю толпу. Попишу? Попишу, попишу...
Попишу животом, и ноздрей, и ногами, и пятками,
Двухкопеечным мыслям придам сумасшедший размах,
Зарифмую все это для стиля яичными смятками
И пойду по панели, пойду на бесстыжих руках...
1909
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
