/Я подарю тебе зАмок, в нем сотни окОн расчудесных…/
Рад я безмерно о, чудная Дева! Подарок прекрасен!
Мощные стены его окружают и гордые башни
В небо глядят. Острия их шпилей выше теплого Солнца,
Ласково воздух оно согревает лучами своими.
Воздух прозрачный и чистый, что с горных вершин к нам приходит,
Свежестью утра всегда наполняет дыханье Любимой.
Флюгеры - ветра покажут движенье, они же на иглах
Башен острейших уселись. Искусно рука возводила
Чудо – подарок! Табличку потомкам прибьем мы с тобою,
Зодчего - мастера руки златые в веках мы прославим.
«Тысячи» солнц отражают от сотен окон расчудесных
Солнечных «зайчиков» радостных Юре. Резьбой утончённой,
Бронзово – медной чеканкою окна украшены. Ночью
Сонмы дорожек соткал серебристых нам месяц. Сбегают
Вниз они реками вольными, радуя жителей замка.
Замок стоит на фундаменте прочном, на горной вершине.
Выше и ближе он к солнцу, чем замки-соседи построен.
Нежною песней звучат бесподобно струны души моей,
Спящей доселе. Их пальцы умело души вашей нежной
Радостно петь заставляют. Пурпурные розы, что цветом
С пальцами Эос - богини сравнимы, под окнами спальни
Запахом чудным разбудят у нас все желания страсти.
Долго мы будем друг друга любить до черты той последней.
Летой зовется река, что чертою является людям,
Жизнь разделяет она и забвенье. Потомки же наши
Память в веках сохранят о Любви их прекраснейших предков!
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
