А годы, годы, годы, годы, годы
Да вешние воды
Без умолку напролет
Несут меня вперед.
Эх, годы, годы, годы, годы, годы
Да вешние воды.
Годы, гады-годы... (Любэ, Годы. сл. М. Андреева)
Холодный дождь. Дома серы и мрачны.
Цветы зонтов маячат вдалеке.
Притихли краски. Улицы невзрачны.
Иду, в карманах руки, налегке.
Вчера добавил свежую зарубку
В прожитых лет зарубок стройный ряд.
Я огорчен, что мне уже не тридцать,
Но радуюсь, что мне не шестьдесят!
Штрихи и точки нотного письма.
Кленовый лист на стареньком пюпитре.
Идет смычок, и слышится зима.
Ртом горьким улыбнись и слезы вытри,
Здесь осень музицирует сама.
Играй, октябрь, зажмурься, не дыши.
Вольно мне было музыке не верить,
Кощунствовать, угрюмо браконьерить
В скрипичном заповеднике души.
Вольно мне очутиться на краю
И музыку, наперсницу мою, -
Все тридцать три широких оборота -
Уродовать семьюдестью восьмью
Вращениями хриплого фокстрота.
Условимся о гибели молчать.
В застолье нету места укоризне
И жалости. Мне скоро двадцать пять,
Мне по карману праздник этой жизни.
Холодные созвездия горят.
Глухого мирозданья не корят
Остывшие Ока, Шексна и Припять.
Поэтому я предлагаю выпить
За жизнь с листа и веру наугад.
За трепет барабанных перепонок.
В последний день, когда меня спросонок
По имени окликнут в тишине,
Неведомый пробудится ребенок
И втайне затоскует обо мне.
Условимся о гибели молчок.
Нам вечность беззаботная не светит.
А если кто и выронит смычок,
То музыка сама себе ответит.
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
