Я под ножку стола
положил свой блокнот.
Ты наверно права.
Я наверно не тот.
Не могу написать
я хороших стихов.
Рифма всюду крива.
Стиль так просто урод.
Жизнь проходит сквозь быт.
Отработал, домой.
И под ножкой стола
мой блокнот записной.
Пресно. Скучно. Тоска,
хоть хватает забот.
Там под ножкой стола.
Это я. Не блокнот.
Москва бодала местом Лобным,
играючи, не насовсем,
с учётом точным и подробным
педагогических систем.
Москва кормила до отвала
по пионерским лагерям,
с опекою не приставала,
и слово трудное ге-рон-
то-кратия — не знали, зрели,
росли, валяли дурака.
Пройдёшься по сентябрьской прели -
глядишь, придумалась строка.
Непроизвольно, так, от сердца.
Но мир сердечный замутнён
на сутки даденного ксерокса
прикосновением времён.
Опережая на три года
всех неформалов ВКШ,
одну трагедию народа
постигла юная душа.
А нынче что же — руки в брюки,
гуляю, блин, по сентябрю,
ловлю пронзительные звуки
и мысленно благодарю.
1988
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
