Наш дворик в клумбах. Шляпки жёлтых астр.
Пылают солнцем. Хорошеют георгины.
И розы, цвета перетёртой в мусс малины,
Всё ярче и надменней каждый час.
Не кофточки развешу в кружевах
На сушке возле старого забора -
Пучки неимоверно пышных трав,
Картинные как старые актёры.
Я собрала их на лугах тоски
И на полянах прожитых желаний,
Они душисты и растрёпанно- легки,
Омытые росой и лёгкими слезами.
Их измельчу в волшебный порошок,
Смешаю с бергамотом и наивной мятой.
Лекарство от любви. Зимой добавлю в грог,
Чтобы не чувствовать себя пустой и виноватой.
____________________________
Любовь травами не лечится, т. е. нет лекарства от любви
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
