Душа моя во тьме! Твой победитель,
Хворь – смерти вестник, послан за тобой.
Ты, как паломник в странствиях, порой
Боишься возвращения в обитель;
Или, как вор, переданный фемиде,
Сбежать мечтает из тюрьмы домой,
Но рад бы обойтись одной тюрьмой,
Влачимый к плахе в обречённом виде.
Покайся, благодатью став сильней!
Но кто тебя благословит сначала?
О, пусть святая скорбь чернит, красней
как ты в былом, стыдясь греха, пылала;
В крови Христа омойся, что в ответ,
Алá хоть, красит души в белый цвет.
*
Oh my black soul! now art thou summoned
By sickness, death's herald, and champion;
Thou art like a pilgrim, which abroad hath done
Treason, and durst not turn to whence he is fled;
Or like a thief, which till death's doom be read,
Wisheth himself delivered from prison,
But damned and haled to execution,
Wisheth that still he might be imprisoned.
Yet grace, if thou repent, thou canst not lack;
But who shall give thee that grace to begin?
Oh make thy self with holy mourning black,
And red with blushing, as thou art with sin;
Or wash thee in Christ's blood, which hath this might
That being red, it dyes red souls to white.
