Как будто что-то между строк,
Во сне, перед рассветом,
Нарисовал себе Мирок,
Не ведая пути.
Потом еще в какой-то срок
Добавил красок в это;
Убрал мосток,
Чтобы не смог
Никто туда войти.
В моём раскрашенном Мирке
Волшебная погода.
Там на забывшейся реке
Такой нездешний свет.
Но ни вблизи, ни вдалеке
Нет сторожа у входа;
В моём Мирке,
Как в ветерке,
И входа даже нет.
Но вот однажды пил вино;
Да видно, выпил много -
И в забытьи открыл окно,
Не погасив свечу.
И ты влетела... Всё равно
Мирок мой не потрогать.
Так пей вино
И заодно
Любуйся не хочу.
“О-да-се-вич?” — переспросил привратник
и, сверившись с компьютером, повёл,
чуть шевеля губами при подсчёте
рядов и мест.
Мы принесли — фиалки не фиалки —
незнамо что в пластмассовом горшке
и тихо водрузили это дело
на типовую серую плиту.
Был зимний вполнакала день.
На взгляд туриста, неправдоподобно-
обыденный: кладбище как кладбище
и улица как улица, в придачу —
бензоколонка.
Вот и хорошо.
Покойся здесь, пусть стороной пройдут
обещанный наукою потоп,
ислама вал и происки отчизны —
охотницы до пышных эксгумаций.
Жил беженец и умер. И теперь
сидит в теньке и мокрыми глазами
следит за выкрутасами кота,
который в силу новых обстоятельств
опасности уже не представляет
для воробьёв и ласточек.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
