Декабрь – бесснежен.
Город – хмур и сер.
Над проводами
в корзине на стреле рабочий
развешивает тёмную гирлянду,
готовую, мгновенно, воссиять…
…
Не числю дней.
Иной природный ритм,
надёжней чисел, справедливей правил,
словами высказанных,
правит.
Колеблется, дрожит, мерцает
мембрана-веко за грудиной.
За ним, за ней
насторожилось
и слышит – ухо, око – видит
свет-звон.
Он ветром извлекаем
из воздуха
арктических полей,
несущего тончайшие занозы морозных лезвий,
вестников предзимних.
Он воплощается в предчувствие полёта –
за облаками –
не видимой обычными глазами,
путеводительной звезды…
…
Трамвай раздёргивает двери.
Дева лихо выкатывает детскую коляску.
Развита прядь волос, прижата ветром к упругой, юной шее,
нежный профиль
мелькает,
влажный
блеснул зрачок.
Пахнуло молоком.
Малютка спит.
Серьёзен, безмятежен.
Мир – в равновесии.
Спасибо, друг. Рада.) А то Морошкин (кимоно) прям "задолбал" сегодня (не только меня, кстати)))
Мир в равновесии. И третья степень свободы приносит предчувствие Рождества...
Спасибо, Лара. Совершенно верно, близится Рождество.
Не знаю, мне кажется крещендо последней строфы выводит мир из равновесия. Меня уж точно. Хорошее)
Хотя образ младенца приводящего структуру(мир) в равновесие красив и глубок, безусловно, всё же не совсем верен для человека не исповедующего буддизм. По мне так рождение человека всякий раз выводит мир из равновесия. Все мы такие антигироскопы)
Спасибо, Володя.) Равновесие хрупко. Или кажется хрупким? Смотри, рабочий делает бессмысленное дело (праздник) на опасной высоте, дева страшится боли и неизвестного будущего, но рожает, ЛГ верит в невидимую звезду и незнамо зачем пишет стихи, земля, звёзды движутся по сложным небесным законам и держит весь этот странный мир (этот волчок) младенец (по христианскому, не по буддийскому мифу). А,может быть, так оно и есть?)
Теормех в обмороке)))))
Спасибо, тут вы правы, название претенциозное, глупое. Сейчас уже сама увидела. Изменю.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Ни сика, ни бура, ни сочинская пуля —
иная, лучшая мне грезилась игра
средь пляжной немочи короткого июля.
Эй, Клязьма, оглянись, поворотись, Пахра!
Исчадье трепетное пекла пубертата
ничком на толпами истоптанной траве
уже навряд ли я, кто здесь лежал когда-то
с либидо и обидой в голове.
Твердил внеклассное, не заданное на дом,
мечтал и поутру, и отходя ко сну
вертеть туда-сюда — то передом, то задом
одну красавицу, красавицу одну.
Вот, думал, вырасту, заделаюсь поэтом —
мерзавцем форменным в цилиндре и плаще,
вздохну о кисло-сладком лете этом,
хлебну того-сего — и вообще.
Потом дрались в кустах, ещё пускали змея,
и реки детские катились на авось.
Но, знать, меж дачных баб, урча, слонялась фея —
ты не поверишь: всё сбылось.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.