У нас война идёт который месяц,
солдаты мокнут под дождём, грязь месят…
Живёт в землянке, душу согревая –
любимица, собака дворовая,
которую, сравнив с плитой «буржуйкой»,
бойцы назвали почему-то Жулькой…
Почувствовав обстрел каким-то нервом,
спасала жизнь, в окоп ныряя первой,
себя считала видно виноватой,
нос прятала, зажмурившись, под лапой
но, вздрагивая от ужасных взрывов,
ни разу не залаяла, не взвыла…
Дворняжку на довольствие поставив,
пускаем в караул меж блокпостами,
мы тельник сшили ей, жилет солдатский,
вот только не хватает Жульке каски,
несёт исправно службу, лает очень,
когда чужак крадётся тёмной ночью…
Спасибо, Арина!
До сегодняшнего дня я даже не пробовал этакое сварганить. А злые языки говорят, что турниры - детская забава.
А ещё я "гариками" увлёкся.
Тоже познавательно.
Мне нравится турнир, он организует мысли.
А гарики я тоже очень люблю. Вы ведь имеете ввиду гарики Губермана?
Да, его, и не только его одного - для меня важно не только о чём, а как это можно в четыре строки столько поэзии вместить?
Это, как на свадьбе у дочери мы танцевали с женой - на листе газеты, потом на поллиста, потом на четвертинке и т.д. пока я один не догадался взять её на руки. :о)
А! Я такой танец видела в сериале Сваты. Там его тоже на свадьбе танцевали. Забавно и интересно.
Да, забавно! :о)
Но, стоя на одной ноге, с женой на руках, только мне одному удалось...
))
Прекраснейшая собачка))):)
Благодарю Вас, Лина! :о)
Баллы у меня закончились, жаль!
Понравился стих, молодец Ваша Жулька!
Благодарю Вас, Лора! :о)
Не в баллах счастье. У меня тоже закончились баллы.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя - поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Теперь в кофейне, из которой мы,
как и пристало временно счастливым,
беззвучным были выброшены взрывом
в грядущее, под натиском зимы
бежав на Юг, я пальцами черчу
твое лицо на мраморе для бедных;
поодаль нимфы прыгают, на бедрах
задрав парчу.
Что, боги, - если бурое пятно
в окне символизирует вас, боги, -
стремились вы нам высказать в итоге?
Грядущее настало, и оно
переносимо; падает предмет,
скрипач выходит, музыка не длится,
и море все морщинистей, и лица.
А ветра нет.
Когда-нибудь оно, а не - увы -
мы, захлестнет решетку променада
и двинется под возгласы "не надо",
вздымая гребни выше головы,
туда, где ты пила свое вино,
спала в саду, просушивала блузку,
- круша столы, грядущему моллюску
готовя дно.
январь 1971, Ялта
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.