Медленной, скользкою ночью серой,
с чуть поржавевшей сталью в глазах,
мы поднимались за длинномером,
вверх по дороге, в крымских горах.
Фура, гружёная паленым небом
и плесневелою нашей мечтой ,
сукою течною, шагом да бегом,
как кобелей нас вела за собой
и обещанием рая манила -
чуть потерпи, всё будет не так -
адски чадящая наша могила,
необгоняемая под знак.
И неизбежная, ибо нет нам
ни перспективы, ни цели иной,
кроме подьёма - белкой по веткам-
к небу, закрытому горной стеной,
но озарённому дальним светом ...
Неподконтрольны ослепшей луне,
жмём по газам, не обманет нас где-то
небо в незрячей немой тишине.
