я играю на струнах дождя пиццикато в миноре,
уходя навсегда то ли в день, то ли в ночь, то ли в смерть,
забирая с собой всю бессмысленность наших потерь.
на прощанье оставлю тебе одиночества горе.
очень много воды, не поймешь, где здесь небо, где море.
это очень похоже на наших разлук круговерть.
я играю на струнах дождя пиццикато в миноре,
уходя навсегда то ли в день, то ли в ночь, то ли в смерть.
как по нотам трагедия, сцена в готичном декоре.
мир весь в сером, и серые воды и серая твердь…
объясни, как суметь мне, решиться, растаять посметь,
объяснив себе то, что закончилась наша лав стори?
я играю на струнах дождя пиццикато в миноре...
Ну, и тривиальные море, миноре, горе
Когда-то достопочтенный Флекс со Стих.ру учил меня, что первую пришедшую рифму надобно гнать, ибо, скорее всего, она банальна
Роза, фсё дело в том, что это - песня. Прислушайтесь...) А у песнев немного другие законы стихосложения, правда-правда. Там и глаголы зачастую - самое то, и море с горем в миноре, и даже любовь-морковь, прастигосподи))
Нет уж))
Стихотворение - это альянс - уж так
Да, песенный текст должен быть легче и удобнее для повторов, проще запоминаться и держать настроение в тонусе струны) Все остальные поэтические законы вторичны)
спасибо Вам за - песня)
Роза, после того, как вы отмели первую рифму, нашли вторую, третью, потом шестую блестящую, все их перечеркнули и вернулись к первой, можете тихо поблагодарить учителей с их банальными советами и громко себе признаться, что нужная рифма не приходит по счёту.))))
По счету не должна, но она должна быть царапающей.
Елка- смолка, цветы- это ты, вечер- нечем - НЕ царапает
и правильно учил) так ей и надо, такой назойливой... гнать в три шеи и... выдумывать то, чего ни на душе, ни на языке не вертится... так многие делают - делают стиши)
жаль, что меня, графомэна, никто таким премудростям не научил - пишу себе, что в голову взбредёт... может это неправильно, не по поэтски? - не знаю(
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Рабочий, медик ли, прораб ли -
Одним недугом сражены -
Идут простые, словно грабли,
России хмурые сыны.
В ларьке чудовищная баба
Дает "Молдавского" прорабу.
Смиряя свистопляску рук,
Он выпил, скорчился - и вдруг
Над табором советской власти
Легко взмывает и летит,
Печальным демоном глядит
И алчет африканской страсти.
Есть, правда, трезвенники, но
Они, как правило, говно.
Алкоголизм, хоть имя дико,
Но мне ласкает слух оно.
Мы все от мала до велика
Лакали разное вино.
Оно прелестную свободу
Сулит великому народу.
И я, задумчивый поэт,
Прилежно целых девять лет
От одиночества и злости
Искал спасения в вине,
До той поры, когда ко мне
Наведываться стали в гости
Вампиры в рыбьей чешуе
И чертенята на свинье.
Прощай, хранительница дружбы
И саботажница любви!
Благодарю тебя за службу
Да и за пакости твои.
Я ль за тобой не волочился,
Сходился, ссорился, лечился
И вылечился наконец.
Веди другого под венец
(Молодоженам честь и место),
Форси в стеклянном пиджаке.
Последний раз к твоей руке
Прильну, стыдливая невеста,
Всплакну и брошу на шарап.
Будь с ней поласковей, прораб.
1979
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.