я играю на струнах дождя пиццикато в миноре,
уходя навсегда то ли в день, то ли в ночь, то ли в смерть,
забирая с собой всю бессмысленность наших потерь.
на прощанье оставлю тебе одиночества горе.
очень много воды, не поймешь, где здесь небо, где море.
это очень похоже на наших разлук круговерть.
я играю на струнах дождя пиццикато в миноре,
уходя навсегда то ли в день, то ли в ночь, то ли в смерть.
как по нотам трагедия, сцена в готичном декоре.
мир весь в сером, и серые воды и серая твердь…
объясни, как суметь мне, решиться, растаять посметь,
объяснив себе то, что закончилась наша лав стори?
я играю на струнах дождя пиццикато в миноре...
Ну, и тривиальные море, миноре, горе
Когда-то достопочтенный Флекс со Стих.ру учил меня, что первую пришедшую рифму надобно гнать, ибо, скорее всего, она банальна
Роза, фсё дело в том, что это - песня. Прислушайтесь...) А у песнев немного другие законы стихосложения, правда-правда. Там и глаголы зачастую - самое то, и море с горем в миноре, и даже любовь-морковь, прастигосподи))
Нет уж))
Стихотворение - это альянс - уж так
Да, песенный текст должен быть легче и удобнее для повторов, проще запоминаться и держать настроение в тонусе струны) Все остальные поэтические законы вторичны)
спасибо Вам за - песня)
Роза, после того, как вы отмели первую рифму, нашли вторую, третью, потом шестую блестящую, все их перечеркнули и вернулись к первой, можете тихо поблагодарить учителей с их банальными советами и громко себе признаться, что нужная рифма не приходит по счёту.))))
По счету не должна, но она должна быть царапающей.
Елка- смолка, цветы- это ты, вечер- нечем - НЕ царапает
и правильно учил) так ей и надо, такой назойливой... гнать в три шеи и... выдумывать то, чего ни на душе, ни на языке не вертится... так многие делают - делают стиши)
жаль, что меня, графомэна, никто таким премудростям не научил - пишу себе, что в голову взбредёт... может это неправильно, не по поэтски? - не знаю(
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Боясь расплескать, проношу головную боль
в сером свете зимнего полдня вдоль
оловянной реки, уносящей грязь к океану,
разделившему нас с тем размахом, который глаз
убеждает в мелочных свойствах масс.
Как заметил гном великану.
В на попа поставленном царстве, где мощь крупиц
выражается дробью подметок и взглядом ниц,
испытующим прочность гравия в Новом Свете,
все, что помнит твердое тело pro
vita sua - чужого бедра тепло
да сухой букет на буфете.
Автостадо гремит; и глотает свой кислород,
схожий с локтем на вкус, углекислый рот;
свет лежит на зрачке, точно пыль на свечном огарке.
Голова болит, голова болит.
Ветер волосы шевелит
на больной голове моей в буром парке.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.