Перечёл бы Завет, да бессмысленны перечёлы.
Ты глотаешь воздух, судорожно шепча:
Передай остальным - на улей напали пчёлы,
Неумолимые, как совесть и саранча.
И вот я уже бегу, расшибая собой красоты.
Всё сильней не кончаются травы, и стелются вдоль травы.
Посмотри, сквозь мои адреса проступают соты.
Мелькают пчелята, как мысли, у головы -
Мы несёмся стремглав по залитой теплом аллее,
А навстречу - душица, клевер и колосья с лицом овса.
С каждым вдохом становится радостней и пчелее,
Потому что неважно, кто здесь кому оса.
Ведь о сотах известно всем - от личинки до вертухая.
Но первая верит. А второй на заре поймёт:
Над лугом летит пчела, старательно выдыхая
Свет, густеющий словно мёд.
как то с опозданием, но ставлю, вас прекрасный автор в известность, что номинирую Ваше стихотворение)) ибо нравится!
Лучше в известность, чем в угол :)
Душисто, душевно, пчеловеличаво.)
Ещё и медово, хоть на хлеб намазывай :)
Гора родила мышь.Автору моя улыбка.
Мыши - наше всё. Особенно летучие :)
"Каждому своё"Было написано на Бухенвальде.Согласитесь,художественный уровень Вашей работы,не предоставляет ценности.Игра образов не есть поэзия.Надо уметь вылезти из себя и плюнут в свою сторону.
Не соглашусь. Я считаю, что "Соты" - это стиш из десятки лучшего, что мне удалось написать за 30 лет.
Что касается Вашего личного мнения - увы, в данный момент оно не представляет для меня никакой практической ценности по причине полного незнания Вас и Вашего мировоззрения. Вдруг Вы вообще несуществующий персонаж :)
Я делаю то, что считаю нужным, и так, как хочу. Если это кого-то не устраивает - увы, ничем не могу помочь :)
Желаю удачи
Я не думаю, что Ваш вертухай поймёт на заре то, что Вы ему предлагаете. Потому-что каждый вертухай знает, что пчела не может выдыхать то, что движется со скоростью 300000 км/сек.)))
Продолжайте успешно не думать дальше :)
"Мелькают пчелята, как мысли, у головы"?
Или голова прозрачная или мысли не в ней, а где-то рядом.)) Впрочем, если "красоты" Вы "расшибаете" головой, то для чего ей мысли?
Успешно?
Не особо. Предлагаю эксперимент. Когда в следующий раз к вам в голову придет какая-нибудь мысль - спросите её, откуда она пришла. Если мысль будет любезна, может рассказать много интересного о собственных странствиях
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.