Однажды, много лет назад,
Старик - богач и меценат -
Для молодой жены своей
Купил картину, а на ней
Красавица, мила, юна
И улыбается она.
Портьера, зала, коридор
Прелестной дамы страстный взор
В тьму коридора устремлен
Там силуэт мужской и он
Стоит, как будто зова ждет,
Вот-вот навстречу ей шагнет.
Следит за ним, напряжена,
Вся в ожидании она.
Настал любви счастливый час.
Любимый подойдет сейчас
И скажет:"Здравствуй! Вот мой дом
И в нем мы будем жить вдвоем.
Мужчина неподвижен, нем,
Лица не разглядеть совсем.
Заметны лишь высокий рост,
Копна растрепанных волос.
Но, все равно, какой-то шарм
В нем завораживает дам.
Сидит супруга богача
Всю ночь, не спит, горит свеча.
Она бледна, усталый вид.
Картина перед ней висит.
И чудится, несчастной ей,
Ее зовут:"Приди скорей!"
Рукой коснулась полотна
И, вот, уже, внутри она.
Мужчина страстен и силен,
Из крови и из плоти он
И поцелуй его горяч.
Ах! Обольститель и палач.
Чуть хриплый голос шепчет ей:
- Луиза, будешь ты моей!
Останься здесь навек, со мной!
- О, Франсуа! О! Дорогой!
Нельзя! Я верная жена
И мужа уважать должна!
И снова дом, тоска и грусть,
Супруг - старик, душевный груз.
Кричит она на верных слуг,
И прогнала своих подруг.
Однажды утром крик:"Беда!" -
Она пропала навсегда.
Искали в доме и в саду,
Во всех постройках и в пруду.
Измучен муж и утомлен,
Присел перед картиной он.
Ах! Как красавица нежна!
Да это же его жена!
От горя муж сошел с ума.
Шли слухи, будто смерть сама
К нему пришла из глубины
Картины той, что для жены
Купил он и сему был рад.
Скончался, вскоре, меценат.
Картину приобрел барон
И был немало удивлен,
Когда, спустя пять дней всего,
Жена пропала у него
И он, как в странном, жутком сне,
Ее узрел на полотне.
Длинна истории сей нить.
Картина продолжает жить.
Художник был большой злодей.
Алхимик, маг и чародей
Искал бессмертия секрет,
Придумал тему и сюжет.
Он полотно свое назвал
"Миг ожидания" и знал,
Что женщин тайна привлечет
И все предвидел наперед -
Измену, страстную любовь.
Так повторялось вновь и вновь.
Потратил мастер много сил.
То, что хотел, он получил.
С тех пор прошло немало лет.
Свеж на картине краски цвет.
И лица чудных, юных дам
Сменяются все чаще там.
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
