Я траура по мёртвым не ношу:
живее нет, чем эти горстки пепла.
И оттого любовь моя окрепла,
что с ними я одной землёй дышу.
Пусть в чёрное оденут небеса -
мою беду, что так непоправима.
А я останусь, вечный твой любимый,
лишь безымянным прахом на весах.
Открой окно и прошлое развей.
Разлука будет долгой и напрасной.
Я верю в то, что жизнь твоя прекрасна,
а ты в моё бессмертие поверь.
И прогони из глаз своих печаль
и в зеркало не бойся поглядеться.
Я там, где мой творец впадает в детство,
но жизнь не может заново начать.
_____________________________Ecce-cor-meum
Но как же встречи мне с тобой не ждать?
Как подчиниться горестной разлуке?
Как для распятья вечного мне руки
Тебе безмолвно руки подставлять?
Как пережить мне боль своей любви?
Немыслимо с тобой навек расстаться!
Хочу в твоих глазах я вечно отражаться
И вечно отражать зрачки твои!
А чувства угасают, как очаг
Оставленный без хвороста беспечно!
Ты думаешь, что вечность бесконечна?!
Но время для любви коварный враг!
Давай же время не терять, мой Бог!
Давай не будем мы давать отсрочки
Дарить любви восторженные строчки,
Хоть знаю, как придирчив ты и строг
........................................................
Я приручаю Божество, как Льва -
Дистанцию срезаю осторожно...
Доверчивость мою убить Безбожно -
Душа падет к ногам твоим мертва...
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
