Моему другу, поэту из Дебальцево Александру Морозову, по сей день живущему в своём родном почти разрушенном городе.
(комментарии политического характера запрещены)
Муза,
в пропахшем порохом
платьице,
с чистым взглядом,
что синЕе
самого мирного неба,
бродит молча
среди развалин,
мается,
у войны не просит
ни зрелищ,
ни хлеба.
В спутанных волосах
вместо лент -
застряли осколки...
Идет босиком,
наплевав на жалость
и на прогнозы.
Несёт в ладонях
свое главное слово.
Только
ты услышь его, друг мой,
поэт
Александр
Морозов!..
