И лето наступает.
Дурацкое.
А в голове только и вертится:
"Какая глупость. Боже, какая глупость"
И домой хочется.
А дома то и нет.
Да и не было никогда.
А потом на море ещё хочется.
Автостопом.
И чтоб уши закладывало от гула пролетающих мимо машин.
Да и вообще много чего хочется.
Но не имеется.
Почему-то.
Дыры только имеются.
Огромные такие.
Страшные даже.
Жрут меня.
И ещё чтоб обнимали хочется.
А они не обнимают.
Думают:
"Лето же. И так согреется"
А нет.
Не получается.
Не греется.
Уж не за мной ли дело стало?
Не мне ль пробьет отбой? И с жизненной бразды
Не мне ль придется снесть шалаш мой и орало
И хладным сном заснуть до утренней звезды?
Пока живется нам, всё мним: еще когда-то
Нам отмежует смерть урочный наш рубеж;
Пусть смерть разит других, но наше место свято,
Но жизни нашей цвет еще богат и свеж.
За чудным призраком, который всё нас манит
И многое еще сулит нам впереди,
Бежим мы - и глаза надежда нам туманит,
И ненасытный пыл горит у нас в груди.
Но вот ударит час, час страшный пробужденья;
Прозревшие глаза луч истины язвит,
И призрак - где ж его и блеск, и обольщенья? -
Он, вдруг окостенев, как вкопанный стоит,
С закрытого лица подъемлет он забрало -
И видим мы не жизнь, а смерть перед собой.
Уж не за мной ли дело стало?
Теперь не мне ль пробьет отбой?
<1845>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
