На серой стене дома
Нарисован портрет человека,
Показавшегося мне знакомым
Мягкостью линий, морщинкой у века,
Цветом глаз, сливающимся с небом.
Может, это лишь ощущение,
Привкус событий, которые бесследно
Растворились во времени, не вымолив прощения.
На серой стене дома,
Укрывающего судьбы
В квартирах-ульях с оконным проёмом,
Где у каждой судьбы свой путь - прост ли, труден,
Быстрыми лёгкими линиями
Нарисован портрет -
Человек с глазами цвета неба - холодного, зимнего,
Навсегда разлившего по моей коже свой свет...
Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно - вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.
Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди - река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.
Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.
Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т.п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.
<январь 1996 г.>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
