"За северным окном уже светает, за южным - литургия по тебе"... Это очень красиво и зримо.
Я, наверное, повторяюсь, но всё же... Это редкий дар - писать так, чтобы читающий (слушающий) ощущал, что эти слова посвящены только ему одному. И перепосвящать их - даря - можно до бесконечности много раз...
Володя, спасибо.
Умница и красавица:-)
)))спасибо,Лар. без мейк-апа по ночам мы тоже ничо)
зову на "кисс" в игре I win the bet -- это для меня сложно )
второй катрен сногсшибателен!!!
мебиуса лента у меня не белеет (
четвертый - класс!
Ник,дорогой, спасибо. это один из немногих стишей, в котором каждая буква имеет свое место. а лента мебиуса-это не сложно- когда начинаются белые ночи- свет движется но кругу не прекращаясь. с северной стороны светлее ночью, с южной-днем.)) за плюсики двум катренам- благодарю.
а! про ленточку не доперло Про, глупое! Про южное. у нас ночи даже ранним летом длинные. А тут об "одна заря сменить другую спешит, дав ночи полчаса"... теперь понятно. Теперь Мебиус хорошо. Циклически, причем по одной плоскости...
плюсик еще одному катрену )
Великолепно...и если бы произведение соответствовало автору в плане свободы "происшествии"...
Ибо, как говорил Гоген: "...Важно не то, что изъявлено, но кто изъявляет..."
Удачи, поэтесса, и не бойся мнения комариков, у них нет мнении-они просто сосут...
"Белеет ночь, как мебиуса лента,
вокруг моих окон катает свет,
я кошке, постоянному клиенту,
червовый туз смухлюю на валет." -этот куплет достоин поклона от Общей Эманации Поэзии
Мераб,знаете, мой дорогой читатель... Пожалуй, я не отвечу вам здесь. напишу в личку.
Все что вы отписали мне вличку-стоило и было достойно показаться здесь...
Именно это я и имел ввиду: прятать Свободу вличках и кандалить ее из-за абсолютно "невменяемой" меркантильности.
Удачи вам и от всей Души, ибо ваш мозг и "соображения" "позволяют" вам пасть в обыденную летаргию, а это плохо и почаще вспоминайте, ЧТО ВЫ ПОЭТЕССА, а не камергер пропускающий на фейс-контроле.
вы прелесть,Мераб, в неуемной искренности и жаркости темперамента. но я все таки позволю себе некоторую сдержанность. иначе перестану быть северянкой))моя летаргия регулируема) да, наверное,плохо. но прохладность моего глинтвейна -скорее признак географический. градус-как крепость напитка и температура напитка среди зимы - разные вещи))
Вы пьяны в этом произведении...пьяны от любви и страсти, но: страсть не может просто течь-она из артериального теста и брызги ее достигают всех всея!
Крвсивый стих. А если учесть, что я очень хорошо представляю тебя сидящей ночью у окна в твоей белоснежной кухне, то и вообще строки сами ложатся на душу...
Но, всё-таки, мне твой блицевый стих больше нравится почему-то. Выложи его в ленту, пожалста...)
Тамил, спасибки)))) а что, я там писала что-нибудь интересное? погляжу, может быть) не помню в упор.
оо,это то, что мы про астронавтов замутили? классный был блиц,ага. но там в кучу не собрать,наверное) я не очень люблю блицы в ленту тискать. работать надо еще потому что над ними, а мне лень)
Тот, о котором я говорю, можно смело в ленту. Хотя бы для меня. Но он на самом деле очень хорош)
хм.щас посмотрю еще раз. если что-на связи)
Забираю себе без спроса, потому что - понравилось )))
благодарю вас, друг мой. Вы знаете, что Вам я и ключи от сейфа с бриллиантами могу запросто)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.