Я бутылочный крупный осколок,
полированный морем в голыш,
на ладони широкой катаю.
Мне осколок бутылочный дорог...
Молча жду. а ты просто молчишь.
Глупо выглядим. Черт с ним - играю.
Время есть, день мучительно долог.
Можно встать и уйти. Можно просто
подойти и в ладони поймать
рыбки взглядами прыснувших глаз.
Ты - мой клад, мой таинственный остров!
Как тебе мне об этом сказать?
Не решусь я и в тысячный раз -
выйдет глупо и несколько пошло.
Но молчим. Я с осколком сроднился,
точно с четками старый монах.
Не найдем снова слов, общих снов...
Почему я вчера не напился?
Держит в рамках бессмысленный страх
колебанья моральных основ...
Что за чушь? я банально смирился.
Заберу изумруда стекляшку,
чтоб проделать в ней дырку сверлом.
Сохраню в ней молчание наше -
пусть впитает его промокашкой.
Буду слушать его я потом,
когда стану значительно старше...
- Ну, пошел я. Давай, обнимашки!
Взгляни на деревянный дом.
Помножь его на жизнь. Помножь
на то, что предстоит потом.
Полученное бросит в дрожь
иль поразит параличом,
оцепенением стропил,
бревенчатостью, кирпичом -
всем тем, что дымоход скопил.
Пространство, в телескоп звезды
рассматривая свой улов,
ломящийся от пустоты
и суммы четырех углов,
темнеет, заражаясь не-
одушевленностью, слепой
способностью глядеть вовне,
ощупывать его тропой.
Он - твой не потому, что в нем
все кажется тебе чужим,
но тем, что, поглощен огнем,
он не проговорит: бежим.
В нем твой архитектурный вкус.
Рассчитанный на прочный быт,
он из безадресности плюс
необитаемости сбит.
И он перестоит века,
галактику, жилую часть
грядущего, от паука
привычку перенявши прясть
ткань времени, точнее - бязь
из тикающего сырца,
как маятником, колотясь
о стенку головой жильца.
<1993>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
