там дует ветер с океана,
и скалы рыжие висят над пеной дней.
меня не будет там...
... в том месте
рана,
пробитая, прошитая триллионами огней
миллиона звёзд, так близко подлетевших,
что свет лучей пронзил меня насквозь...
и стал я лёгок.
...и шагнул навстречу...
... ...и ветер...
в океан меня унёс.
:-) Миллионы триллионов - слишком масштабно и громоздно, на мой взгляд, и можно откинуть "я" в слове "прошитая".
Ну нет, так нет(с)
А так легкое, как дуновение бриза...
об этом я подумаю завтра (с)
но, если б было мало звезд, то их световые лучи не смогли бы выбить из меня все жировые клетки и я не полетел бы.... нет, именннннно триллионы!
спасибо, Ши! )
:-) миливон лучей - это мало? Экий вы,барин, балованный:-)))
милливон мала! я ж не собираюсь не есть на звездно-лучевой диете!
я тоже смдеть на диете не собираюсь, но обещаю рядом постоять:-) А миливон огней-это много, от триллиона ослепнуть можно... я так думаю!(с)
Здравствуйте. Меня смущает то, что триллион намного больше миллиона, поэтому рана будет прошита не миллионами огней, а квадриллионами, наверно :)
Конечно же, Сергей! И меня смущало - лень было переговаривать текст. ) Думал, прокатит. Но народ внимательный пошел. Исправлю сейчас!)
Ни единой каплей тот океан не зол,
принимает мягко, бережно, но надёжно.
И на синем фоне белый дрожит курсор,
он не бури ищет, он кем-то сюда заброшен,
в океан безмолвия. Что ж, несказанность,будь!
Ты была в начале зародышем углероде.
И вода по рёбрам как жизнь проникает в грудь.
И последний воздух как смерть из неё уходит.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.