За переулками вечерняя заря
Румянит брюшки крепких облачков.
Кончается листок календаря,
И день весенний явно был таков.
Вернулись с пастбищ дня машин стада,
И вдоль подъездов ровно стали в стойла.
Как-будто ждут машинки, ну, когда -
Когда хозяева нальют им пойла.
Стоят они, недвижны и тихи,
к труду давно привычные скотинки,
А их хозяева, плохие пастухи,
поев, глядят ТV- картинки.
Машин оближет темнота,
Остудит потроха моторов.
Спи, стадо - завтра суета.
Спи, стадо - завтра
очень скоро.
Обычно мне хватает трёх ударов.
Второй всегда по пальцу, бляха-муха,
а первый и последний по гвоздю.
Я знаю жизнь. Теперь ему висеть
на этой даче до скончанья века,
коробиться от сырости, желтеть
от солнечных лучей и через год,
просроченному, сделаться причиной
неоднократных недоразумений,
смешных или печальных, с водевильным
оттенком.
Снять к чертям — и на растопку!
Но у кого поднимется рука?
А старое приспособленье для
учёта дней себя ещё покажет
и время уместит на острие
мгновения.
Какой-то здешний внук,
в летах, небритый, с сухостью во рту,
в каком-нибудь две тысячи весёлом
году придёт со спутницей в музей
(для галочки, Европа, как-никак).
Я знаю жизнь: музей с похмелья — мука,
осмотр шедевров через не могу.
И вдруг он замечает, бляха-муха,
охотников. Тех самых. На снегу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
