Друзья мои дорогие, этот стих был написан мной сорок лет тому назад,
но актуальности он не потерял до сих пор: я по-прежнему
придумываю себе кумира, чтобы моей Лирической Героине
было кого любить, о ком грустить, к кому стремиться в своих мечтах...
Думаю, это большинству из вас не чуждо, и вы меня понимаете.
Ваша Веруша.
* * *
Придумаю тебя я, как давно
Сама себе придумывала сказки,
И словно разгляжу тебя без маски...
И всё перенесу на полотно
Своих стихов. Они соединят
Далёкое и близкое, земное
И сказочное...И тебя со мною,
И алый парус детства, и закат.
А не придуманный ты не поймёшь меня.
А не придуманный - всегда проходишь мимо...
И я опять, опять неукротимо
Спешу в стихах придумывать тебя.
А не придуманный ты не поймёшь меня...
60-е годы ХХ столетия
Это продолжение старого стихотворения,
написанное спустя сорок лет...
* * *
Под множеством лиц, за бессчётным количеством окон,
придуманный мною любимый живёт человек...
А вёсны цветут, и плоды наливаются соком,
и день многолик, как и ты, странный мой имярек...
Становишься песней, и сном, что под утро мне снится,
и берегом той никому неизвестной реки,
где крыльями машет любви моей синяя птица,
где заводи мелки, а чувства, как топь, глубоки...
Ступай себе с Богом, никто никогда не узнает,
какое из лиц промелькнуло сегодня во сне,
какое приснится в тревожные полночи мая,
кого я придумаю в новых стихах по весне...
21.04.2010
Последнему придуманному герою
* * *
Я Вас звала июньской белой ночью,
я Вас звала промозглою зимой,
не ожидая встретиться воочью,
последний мой придуманный герой...
И еле удержала восклицанье,
отчаянно нажав на тормоза,
когда Ваш взгляд коротким замыканьем
мне ослепил негаданно глаза...
Так значит Вы не выдуманы мною,
как искренне считала до сих пор?
Но, не желая быть моим героем,
уходите - судьбе наперекор?
Помилуй Бог, удерживать не стану,
поверьте слову – помыслы чисты:
и Вы взамен ненужного романа
с собой стихов уносите листы...
21.04.2011
Раба любви
* * *
Разлито молоко по центру небосвода,
струится бледный свет из лунного рожка...
Как хочется сменить постылую свободу
на беспощадный плен амбарного замка,
услышать звук бича, и сдаться в рабство чувствам...
Красиво как звучат слова: «РАБА ЛЮБВИ»!...
Разлито молоко по небосводу — вкусно,
и, может быть, ещё на что-то вдохновит...
Осень, осень, все любят осень.
Краски красивые: жёлтые, красные,
подумал еще о зелёных — просто участок лета.
Подошёл, это ёлки. И рядом другие стоят,
с жёлтой хвоей, а на зелёных совсем свежая.
И грибы попались, поганки, но все равно, сырое.
Вообще у нас этот парк большой, хорошо.
Лодку дают напрокат. Пустая станция.
Осень, осень, все её любят.
Скоро сильный ветер подует и всё снесёт.
Чтобы мы осень увидели, нужно при свете.
В отличие от весны. Весну ночью по воздуху,
или зиму по снегу, как он скрипит и искры,
а осень только при свете.
Жёлтое, жёлтое, и вдруг красное в середине.
А жёлтые попадаются листья такого чистого тона,
просто секрет желтизны. Вот запах у осени:
когда их вечером жгут.
Цвет ещё можно воспроизвести, но даль,
на каком расстоянии один от другого —
Поэты, стараются про неё. Схемы сухие.
Листья тоже сухие, но — (шепотом скажем: тоже сухие;
так что-то есть). Конечно, сильнее всего, когда сухо.
Сухо и солнечно. Хотя, когда сыро, тоже.
Это как раз было сыро — ряды, и поганку растёр.
Какие были ряды! глубокие, ровные.
Ёлки давали им глубину.
Всё, ветер сильно дует — у-у,
плохо на улице, завтра проснёмся,
листья валяются во дворе, запачкались, бурые.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
