В середине зимы заблудившись в горах,
я, боюсь, не дойду до конца перевала.
Я уже абсолютно не чувствую страх -
Слишком сильно ветрами меня изорвало.
Зубы часто стучат. Кровоточит десна.
Я не вижу, не слышу, не чувствую тела.
Говорят, через месяц наступит весна.
Говорят. Только нет мне до этого дела.
Говорят: "Ты себе недостаточно льстишь".
Говорят, я достоин, способен и молод,
но на мили вокруг расстилается лишь
только тишь да туман, только ветер и холод.
Правда, ветер - живой. Ветер дышит. То вдруг
Воспарит, запоёт... То колеблется еле.
Ветру тоже противен разомкнутый круг
от конца января до начала апреля.
Мы пройдём этот путь вместе с ветром, вдвоём.
Ветер любит водить одиночек по скалам,
любит петь. Временами молчит - о своём.
А поёт - о чужом. О большом и о малом.
Он не спит по ночам и не видит во сне
ничего: ни надежды, ни счастья, ни горя.
Ветер - скептик: какая тут речь о весне
в четырёх километрах над уровнем моря?
...
Я спускаюсь в долину. Спускается сель
и закатное солнце скользит по дубравам.
За горами зима, через месяц - апрель.
Ветер прав,
но недолго останется правым.
