Мои друзья, не признающие бром
и дозировку по сто семьдесят грамм,
ведут борьбу за сохранение форм
на острие пересечения карм.
Они недаром поминают в пути
в одной пропорции и Бога и мать,
им до любви ещё идти да идти,
но от любви ещё летать да летать.
Шальное утро им предложит "на Вы"
глоток шампанского, билет в шапито,
иллюминацию вокруг головы –
они уверены, что это не то.
Они не внемлют безголосым речам,
они воспитаны на музыке сфер,
и улыбаются, когда по ночам
им светит оптика Твоих атмосфер.
Импровизирую на фазах луны,
ищу по свету золотое руно,
мои мелодии полны тишины,
я вижу небо у неё за спиной.
И в этом небе, полном огня,
и будто сотканном из белых ночей,
уже не вечер трудного дня –
полифония одиноких лучей.
И каждый сам себе одинок,
и сам по себе горит.
И не кончаются, видит Бог,
слагаемые зари.
