Заметил, начинаю быть сентиментальным,
стишком грешащий часто погребальным,
сопливым от дешевенькой попсы.
Причина - малость где-то в области анальной,
но в основном – в душе и в сфере церебральной, -
романтик престарелый средней полосы.
Во многом предсказуем, но неадекватен,
не интересен юным Олям, Валям, Катям…
Горбатый, как вчерашний сыр. Хромой.
На водку перестал бюджет семейный тратить,
весь - на диване, весь в стихах и весь в халате,
для суеты - слепой, глухой, немой.
И кровь, что вскипятил, с чужих страниц уже стекает.
Стаю элементарным и в желаньях дерзких усыхаю.
В мечтах – лишь бред, и на страстях - парик.
Качая штору, сумрак в кабинет вползает,
всем говорю, кто помнит, кто сейчас зевает,
- сто лет, сто вечеров, - и я вернусь. На миг,
хотя бы, но вернусь. Я это точно знаю.
Не гасите лишь ночник!
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
