Мой Генерал! Все крепости - сдались,
Не выдержав осады и бомбёжки.
Вот разрывает платье сверху вниз
Блистающая молния застёжки.
А побеждённым - горе, как всегда.
И не спасут ни слёзы, не молитвы,
Как не спасёт небесная вода
Затоптанный цветок на поле битвы.
Окончен бой, и некуда бежать
Врагу. Пирог победы жаром пышет.
А Вы благоволите обождать,
Полковник...Вам опять никто не пишет.
В начале восьмого с похмелья болит голова
не так, как в начале седьмого; хоть в этом спасенье.
Сегодняшний день — это день, пораженный в правах:
глухое похмелье и плюс ко всему воскресенье.
И плюс перестройка, и плюс еще счеты свести
со всем, что встает на дыбы от глотка самогона.
Вот так бы писать и писать, чтоб с ума не сойти,
в суровой классической форме сухого закона...
Вот видите, сбился, опять не туда повело:
при чем здесь «сухой» самогон, когда спирта сухого
глоток... Извиняюсь, опять не про то. Тяжело
в ученье с похмелья в бою... Будь ты проклято! Снова.
Вернее, сначала. В начале восьмого башка...
Люблю тебя, жизнь, будь ты проклята снова и снова.
Уже половина... восьмого стакана... рука
уже не дрожит, и отыскано верное слово.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
