Я не псих, я врач в больнице
Где у всех больные лица
Словно им опохмелится
Надо, только не дают
Не один я, здесь мой шурин
Что всё время в карты жулит
Словно он заправский шулер
Тут, он будто бы в раю
У больных заначки тянет
Проиграли дом армяне
Сын играет на баяне
Что отдали за долги
Грозен дух, страдает тело
Шурин в карты без придела
Обыграет то и дело…
Потому кругом враги
Вот главврач узнал про карты
Потемнела его карма
Приготовил злую кару…
Только пост свой проиграл
Вышел тут же дух гусара
Стал он тише санитара
И работает задаром
Словно преданный вассал
У руля теперь мой шурин
Он всё чаще странно шутит
Надо б пару винокурен
Здесь построить, а потом
Сдать за деньги закладные
Чтоб, там, где лежат больные
Спали с бабами блатные
Что пришли в игральный дом
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
