А разве это Слово существует,
что называет Небо только небом?
Что белое обозначает белым,
водою назовёт простые струи,
что прилетят за снегом мягким следом,
когда зима ослабит свои сбруи?
А разве существует этот воздух,
простая смесь азота с кислородом,
в который окунается природа
как рыбы, проплывающие в звёздах
и исчезающие с девственным восходом
в небесных чревах птерозавров грозных?
А разве существует этот вечер,
где рыбы нам играют роль свободных,
не чувствуя оков своих подводных,
которых нет у нас – есть только плечи,
что держат головы ужасно безголовых,
раздувших здесь костёр любви беспечный?
А разве существую я в природе,
каким был явлен матушке-отчизне,
своей натурой беззащитней слизня,
исконный я, а не благие роли,
что мне приходится играть по жизни,
мелькая оболочкою, не боле?...
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
