Исток у коньяка – не реки лжи,
порока, деградации и тризны,
исток в лозе наполненной лежит
и ждёт того, кто просто, бескорыстно
сорвёт, как плод запретный, Уни блан,
сомнёт до мироточия в ладонях.
И толстенький невзрачный капеллан
прибудет (весь в молитвах и мадоннах)
глядеть, как выжигают их нутро –
дубов столетних (будет много бочек).
И maître погребов даёт добро
на part des anges* – взлетай же ангелочек
и долети до каменных преград,
черней и оставайся там навечно.
А в дубе созревает дистиллят,
который обещает бесконечность
и выдержку семи десятков лет
(не каждый человек дождётся срока),
в донжонах несравненный Vieille Reserve,
Extra, Royal, Tres Vieux… звучат убого
слова – не передать тепла огня
стекающего вниз по пищеводу
замёрзшего бродяги, дотемна
на перекрёстке жизни в непогоду
дрожащего.
………………….И вдруг – небесный дар –
бутыль из Пуату, желать ли боле?
Лишь кофе, шоколад и вкус сигар…
И ты – гурман французский поневоле…
* part des anges – доля ангелов (испарившийся спирт при экстрагировании).
