Перекрёсток безвременья...
Отгулявшая осень.
На лысеющем темени
Напишу цифру - 8,
А уж что к ней добавится?
Даже не интересно.
Может осени нравится
Ворожить неизвестность...
В перекрестие видится
Круг недальней мишени...
Может время обидится
И отсрочит решение?
Эх! Сыграем-ка, времечко?
( ублажу коньячком его )
...Время лузгает семечки
И блефует по-черному.
Перекрёсток безвременья.
Перекрыто движение.
Здесь стреляют по темени.
Только на поражение.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
