Кончился март. Еле слышно запахло весной.
Скоро морозные ночи до осени сгинут.
Всё повторяется снова с тобой и со мной.
Всё, повторяясь без нас, повторится с другими.
Тощая чёрная птица сидит у ручья.
Ветер ерошит её неказистое платье.
Ветер устал возвращаться на круги своя,
землю обняв, самому ускользать из объятий,
прятаться в поле, потворствовать лаю собак,
в пыль перетёртые жизни бродяжки и принца
пересыпать из пустого в порожний кулак
и, возвращаясь, кружиться...кружиться...кружиться...
Солнце садится. Земля уползает во мрак.
В небе распахнуты звёздные форточки к Богу,
и начинает елозить вселенский сквозняк
шваброй кометы по жёлтому лунному рогу.
Ветер утих. Утомился. Улёгся. Уснул.
Птица ночная, нахохлившись, к ветке прижалась.
Будем ценить запоздалую эту весну
как драгоценную самую малую малость
Божьих даров.
Каждый день,
каждый миг,
каждый час.
Время пришло для любви или сбора каменьев -
сами решим..Или кем-то когда-то за нас
всё решено в самой первой секунде творенья?
Падает семечко в прах - возрождается жизнь.
Время, как вешние воды, сочится сквозь пальцы.
Ветер любви - покружись надо мной, покружись -
раз-два-три, раз-два-три - в ритме весеннего вальса.
