День прошедший - праздник, увы, немногих
записных адептов нумерологий,
самозванных пророков весов и мер,
разглядевших в обрывках арабской вязи
потайные смыслы случайных связей,
воплощенье воли небесных сфер.
Непреложна слава Святой Цифири:
Триедин Господь, стороны - четыре,
пять колец, шесть слуг, семь волшебных нот.
Тайна двух нулей на дверях клозета,
Тайна точной даты кончины света.
"Десять...девять...восемь...Пошёл отсчёт.
Но, пока песчинки считает время,
Млечный Путь течёт, как Господне Семя.
На бесплодных скалах растёт трава.
Голубица в небе крылом помашет,
и младенец в чреве канкан запляшет,
предвкушая празденство Рождества.
Да не всякий сеятель видит всходы -
Божий гнев... жестокий закон природы...
ДНК дефекты... грехи отца...
В лабиринтах труб у священной чаши
не сойтись никак хромосомам нашим.
У магнитов слабые полюса.
Коль в глазу бревно, значит, в сердце льдинка.
Вот уж столько лет я кружусь по рингу
поседевшим мальчиком для битья.
Счетовод ударов в боях без правил,
Тренер мой, для чего Ты меня подставил
под перчатки злобного бытия?
Но когда зерно отделят от плевел,
перейдёт достойный на высший level,
в пресловутый,назначенный судный час,
я шепну - (мне хватит на это духу)
в колыбель пустую, в Господне ухо:
"Боже мой,
для чего Ты оставил
нас..."
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
