Мерцание воды на листьях и стволах.
Мерцание пруда на липовых ветвях.
Мерцание. Игра. Дрожь пятен световых.
Волшебных фонарей прерывистый курсив.
Загадочный союз воды, листвы, лучей.
На отраженья щедр зеркальный казначей.
И сцену оживив, по зелени скользит
Молочно-золотистый солнечный софит.
Ольга, у меня не последние баллы, ещё не прогулял, как отдельные товарищи)))
но - не могу не высказать доброжелательно-навящивое предложение по тексту, а именно: концовка не читается так как хотелось бы в смысле ритма. Я предлагаю примерно следующее:
=молочно-золотой его софит=
(его - это зеркального казначея. Пусть догадываюцца, что это и есть солнце)
я бы сделал так чтобы был как бы обрубок ритма...(с 12 до 10 слогов) он тут просится ;)
Самое замешательное для меня, что софит именно солнечный - не зеркального казначея. Солнце - и есть софит. А зеркальный казначей - этто пруд...
Я, кстати, мастер обрубков ритма:))) Но в данном случае хотелось, чтобы всё было в едином... Вот...
да, конечно, автору виднее, несомненно. А я мастер самодеятельных догадок, часто не совсем впопад. Такие зарисовки провоцируют любую консервативную фантазию, за что вам и благодарен))
Я еще щажу традиционно настроенный глаз - выставляю здесь самое спокойное из имеющегося:))
А не щадите!
Ок:) Только медленновато тут лента произведений ползёт - приходится выставлять по стиху в день-полтора. Но ничего, потихоньку:)
да, я подумал (простите) - то, что солнце это ЕГО софит (казначея=пруда) этта не противоречит моему домыслу. Почему бы солнцу не быть собственностью казначея в качестве софита? Здесь даже некая инверсия мироздания высквозит)
Чудесно.)
Спасибо, очень приятно:))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Есть в растительной жизни поэта
Злополучный период, когда
Он дичится небесного света
И боится людского суда.
И со дна городского колодца,
Сизарям рассыпая пшено,
Он ужасною клятвой клянется
Расквитаться при случае, но,
Слава Богу, на дачной веранде,
Где жасмин до руки достает,
У припадочной скрипки Вивальди
Мы учились полету - и вот
Пустота высоту набирает,
И душа с высоты пустоты
Наземь падает и обмирает,
Но касаются локтя цветы...
Ничего-то мы толком не знаем,
Труса празднуем, горькую пьем,
От волнения спички ломаем
И посуду по слабости бьем,
Обязуемся резать без лести
Правду-матку как есть напрямик.
Но стихи не орудие мести,
А серебряной чести родник.
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.