Утонет сонная молва
о лете в обмелевших реках.
И я впишу в твой сон слова
дыханием на сонных веках.
Кибитка катит, в пыль и даль,-
Мы все паяцы и скитальцы.
Моей девятой сути таль
струится временем сквозь пальцы.
В раю опять переучет.
Спит старый сторож на крылечке.
А осень в листьях день печет,
пригревшись у кленовой печки.
И не истлеют угольки
наивной святости по Босху,
пока сумятица строки
струится раскаленным воском,
пока прочувствовать спешим,
избыток страстности оплошной,
пока не кажется смешным -
кормить ветра словесной крошкой…
По перепонкам спящих крыш,
По тонким венам водостока
забарабанит дождь-слепыш,
рожденный тучами до срока.
Набор осенней голыдьбы:
листовки, горечь, охра, камедь.
Тоска, на линии судьбы,
завяжет узелок на память.
Природный слайд первооснов -
сентябрь верит в цвет и слякоть…
Как выучить молитвослов,
Когда мы разучились плакать?
Удивительные стихи, читаешь - строчки нравятся, отдельно каждая строфа - нравится, текст закончился - а о чём оно в целом? Пошел плакать, тупой. ;(
Алекс, это капли, они вместе вроде бы ни о чем,а каждая о своем.)
Ааааааа.... Понял. Пошел плакать о своём. )
Оставайся, бум на пару слезы, сопли об прошлом манжетами растирать, и светло о грядущем грезить.
Не, на манЖетах я пишу. Давай грезить так, в соплях.
картина...сидят два взрослых индивида,блястят соплями, на манжетах что-то пишут...прям, соплярис какой-то.
у меня, кстати, голос сейчас, как у Джигурды, может спеть еще что-нибудь типа: "Призрачно всё в этом мире бушующем..."
давай, я подхвачууууу- подвоююууууу
песенку с тобоююуууу
пока капли всё стекло не засидели (ой), т.е. не закапали
Хорошие...
спасибо,Наташа...
наивной святости по Босху, --
о! вот это глубина! Боша люблю!)
Маша... у тебя такие связки рождаются - просто... ах!
Спасибо,Ник)
дык, неадекватные мы...вот и рождается всякое-разное.
!!!)
:-)
"В раю опять переучёт" - отлично!
спасибо)
Зато слезу вышибать мы научились перворазрядно. Вполне себе щадящий психику заменитель.)
угу:)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Самосуд неожиданной зрелости,
Это зрелище средней руки
Лишено общепризнанной прелести -
Выйти на берег тихой реки,
Рефлектируя в рифму. Молчание
Речь мою караулит давно.
Бархударов, Крючков и компания,
Разве это нам свыше дано!
Есть обычай у русской поэзии
С отвращением бить зеркала
Или прятать кухонное лезвие
В ящик письменного стола.
Дядя в шляпе, испачканной голубем,
Отразился в трофейном трюмо.
Не мори меня творческим голодом,
Так оно получилось само.
Было вроде кораблика, ялика,
Воробья на пустом гамаке.
Это облако? Нет, это яблоко.
Это азбука в женской руке.
Это азбучной нежности навыки,
Скрип уключин по дачным прудам.
Лижет ссадину, просится на руки -
Я тебя никому не отдам!
Стало барщиной, ревностью, мукою,
Расплескался по капле мотив.
Всухомятку мычу и мяукаю,
Пятернями башку обхватив.
Для чего мне досталась в наследие
Чья-то маска с двусмысленным ртом,
Одноактовой жизни трагедия,
Диалог резонера с шутом?
Для чего, моя музыка зыбкая,
Объясни мне, когда я умру,
Ты сидела с недоброй улыбкою
На одном бесконечном пиру
И морочила сонного отрока,
Скатерть праздничную теребя?
Это яблоко? Нет, это облако.
И пощады не жду от тебя.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.