отклик на MitinVladimir. Старость...
http://www.reshetoria.ru/user/MitinVladimir/index.php?id=22473&page=1&ord=0
Вдруг, неожиданно - поздняя осень,
косит газоны промозглая морось,
в парках деревья обглоданы, лысы.
Двое вцепились в кленовую ветку,
держатся. Гнутся, но борятся с ветром.
Старость - это последние листья.
Прячут улыбки друзей и знакомых
старые добрые фотоальбомы,
в них отпечатки далёкого счастья.
Многие лица за траурной шторой.
Сашка живой. Позвонить ему, что ли?
Старость - это последние шансы.
Ветром оборваны листья у клёна,
тихо в ответ на гудки телефона,
мягко подкрадывается усталость.
Может быть, Сашка не слышит сигналы?
Листья летят но ещё не упали.
Старость - последнее, что осталось.
Догорает листвы пожар.
Доживает, скулит душа.
С громом лопнул воздушный шар
Дождевого серого неба.
И забвения бес опять
Будет прятать, хитрить и лгать,
С дивной лёгкостью превращать
Всё,что было со мною - в небыль.
А в окне, как и в сердце - тьма.
Поскорей бы пришла зима
И набросила на дома
Одеянья из белой кожи.
Старость - это привычный ад...
Всё, что было...тому назад:
Недосказанность, слово, взгляд -
Ничего изменить не можешь.
ничего себе. спасибо.
мне так глубоко не докопаться
мне трудно отзываться на такие стихи. я не знаю- КАК. спасибо, Оль, и wilt тоже. да.
wilt силен)
да я понимаю, почему нет комментов.
и не стихи, и лучше вообще такого не писать.
не писать нельзя, Оль. я вот не могу.
http://www.youtube.com/watch?v=nGdFHJXciAQ
Хорошее. Прочитала и вспомнила (от противного, отчасти), что у Baas(а) был замечательный стих о старости. Долго искала его (забыла название). Нашла, это "Этюд". Посмотри, если интересно. Как он тебе? Просто любопытно.
Посмотрела. Да, в общем, никак он мне.
Хороший стих получился, жизненный. Читать его грустно, но жить можно и в старости. Главное не ломать внутри себя стержень здорового оптимизма.
поживем - увидим)
спасибо
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, —
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
5 августа 1940,
Шереметевский Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.