У осеннего настроения какой-то особый цвет,
наплывающий на тебя в виде жёлтой подводной лодки.
И от красных торпед ностальгии спасенья нет.
Ты дрожишь, как пророк, застревающий в складках китовой глотки.
Постепенно в пучину прошлого погружаешься с головой,
Превращаясь в нечто бесформенное, дышащее двояко.
И неважно, какой там вверху период: пермский, юрский иль меловой,
Задыхаясь от воспоминаний, чувствуешь себя одинаково
Скверно. Смысла нет эволюционировать, выползать
На поверхность, раздвигая зелёную муть саргасса.
Жизнь дрейфует, затёртая льдами. И время всему замерзать,
Не успев до конца как следует испугаться
