добавить побольше муки и месить, месить...
спасибо, Володь. кстати, до сих пор не умею замешивать тесто для тонких блинов- всегда густо получается(((а хочется -тонко, прозрачно.
действительно, тема в тему )
матрешка-ночь прикрылась сарафаном.
бесстыдница, пока не раскрывай
нагую правду.
луковкой шафрана
наутро обнажись и расцветай.
спасибо, Ник.
С выходом в Свет!
ночь светла
ночь безумна и лжива
потому ли любовью-наживой
ловит нас, как рыбешек, на нежность.
будем плыть на погибель прилежно))
Благодарю Вас, Мераб.
Обалденное...)
)) спасибо, Тамил. Если балдеешь от стихов- это круто. Буду наливать еще.
:)
Это невероятно. Настолько насыщенное...
Кэт, ночью все кажется иным. Благодарю.
молодец, что в ленту
такое редкое желание)
спасибо, Тань.
и немедленно выпил
(потомушто очень захотелось)
)))
пардон
..Тонконогие ходят, хрустальные молча лежат,
Отверзая, оттягивая равнодушие веры,
Заверяя: влюбить - не сложнее, чем плыть на галере,
Если ты и гребец, и надсмотрщик, и суд, и легат.
Ух ты, кто пришел! Иркэн, два года тебя тут не было.С возвращением.
Так что стиш-то мой? совсем не понравился?
Я немножко. как бы это.. перерождался? не совсем, но близко.. Гнул чакры, оттопыривал карму.. Твои стихи, леди Хель, не упали ниже тебя, но проросли вширь..
ничего с ними не произошло, не ври. я знаю. не пишу вовсе. могла бы но не пишу.
Да. сон. Номер "Песков"
в блокноте..
И я рад тебе. И твоему новому (для меня) чувству ритма - удивляться приятно
Вот.. Типа, что-то из ужастиков -Я ВЕРНУЛСЯ.. )
не преувеличивай ужас происходящего. что, всех новых авторов есть будешь на ужин???
а вот записывать в нужный квадратик комменты- точно забыл. на фига сорок строк-то?
Совсем всё забыл.. что 40? Куда строк? Интерфейс вспоминаю)
Жми на слово "ответить" в правом углу коммента.
..Приложить руку, поставить на место..
Стих и нов, и стар для меня. Набор инструментов расширился - мастерство возросло на порядок величины. Младенечьи ручки - это хороший гребок в вязкой субстанции речи. И ещё много гребков.
ну да. хочется писать лучше. правда. только свободу ограничивает новое знание и мысль о том, что это- только крохотная часть меня, малозначительная. катастрофически не хватает поэтической начитанности. как мужик с топором в непроходимом лесу. а иногда кажется- что это даже лучше- первобытность. спасибо, Егор.
Пишем и думаем, и жалеем, и убиваем - всё той самой, микроскопической, исчезающей частью себя.. Я, ёрш мою двадцать, представить не могу себе, что б было, если бы мы БОЛЬШУЮ часть себя включили.. Но если б её включить в сторону р а б о т ы ..
нет уж. пусть моя часть живет так, как ей проросло. хочет-пишет,хочет-спит. мне кажется, человек гармоничен тогда, когда не ускоряется к каким-то идеалам сверхчеловека. за теми, кто вырос больше и выше- пойдут другие. но место в этом ряду- у каждого свое. я свое место знаю, и не спешу включать натужную страсть к писательству. это классное и приятное хобби. в дополнение к еще другим интереснейшим вещам.
Нечеловеческое умение - знать своё место.. Никогда так не говори. это просто потеря шифгретора
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я помню, я стоял перед окном
тяжелого шестого отделенья
и видел парк — не парк, а так, в одном
порядке как бы правильном деревья.
Я видел жизнь на много лет вперед:
как мечется она, себя не зная,
как чаевые, кланяясь, берет.
Как в ящике музыка заказная
сверкает всеми кнопками, игла
у черного шиповика-винила,
поглаживая, стебель напрягла
и выпила; как в ящик обронила
иглою обескровленный бутон
нехитрая механика, защелкав,
как на осколки разлетелся он,
когда-то сотворенный из осколков.
Вот эроса и голоса цена.
Я знал ее, но думал, это фата-
моргана, странный сон, галлюцина-
ция, я думал — виновата
больница, парк не парк в окне моем,
разросшаяся дырочка укола,
таблицы Менделеева прием
трехразовый, намека никакого
на жизнь мою на много лет вперед
я не нашел. И вот она, голуба,
поет и улыбается беззубо
и чаевые, кланяясь, берет.
2
Я вымучил естественное слово,
я научился к тридцати годам
дыханью помещения жилого,
которое потомку передам:
вдохни мой хлеб, «житан» от слова «жито»
с каннабисом от слова «небеса»,
и плоть мою вдохни, в нее зашито
виденье гробовое: с колеса
срывается, по крови ширясь, обод,
из легких вытесняя кислород,
с экрана исчезает фоторобот —
отцовский лоб и материнский рот —
лицо мое. Смеркается. Потомок,
я говорю поплывшим влево ртом:
как мы вдыхали перья незнакомок,
вдохни в своем немыслимом потом
любви моей с пупырышками кожу
и каплями на донышках ключиц,
я образа ее не обезбожу,
я ниц паду, целуя самый ниц.
И я забуду о тебе, потомок.
Солирующий в кадре голос мой,
он только хора древнего обломок
для будущего и охвачен тьмой...
А как же листья? Общим планом — листья,
на улицах ломается комедь,
за ней по кругу с шапкой ходит тристья
и принимает золото за медь.
И если крупным планом взять глазастый
светильник — в крупный план войдет рука,
но тронуть выключателя не даст ей
сокрытое от оптики пока.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.