Когда мешок надорванного сердца
прорвётся строчкой пошлого романса,
и сухо щёлкнет челюстями-дверцей
немая пасть больничной амбулансы,
и повезёт по коридорам мёртвым
Харон, пропахший табаком и чаем,
и мантрами в ситкоме второсортном
витают вопли: "Мы её теряем!" -
не надо лоб массировать об стену.
Утешься, друг! Ты вышел из неволи.
Любовь издохла?
Значит, ей на смену
Приходит избавление от боли.
