Соседи за стеной кричат: "Оле! Оле" -
у них опять футбол - комедия и драма,
а мы сидим и курим. Старенький наш плед
подвешен на гвоздях в оконной раме.
Две свечки на столе, две тени на стене,
на улице зима, метель и воскресенье,
наверное. У нас и времени-то нет,
и только свечи плавятся в безвременье,
как будто снова на дворе двадцатый век,
начало, снегопад, и будущее нервно,
непредсказуемо, как завтрашний ночлег.
Нет, всё же хорошо, что двадцать первый,
что можно просто так топить камин, смотреть
в огонь, молчать, курить и слушать треск поленьев,
и жить, пока позволит жить лихая смерть,
не веря, что настанет воскресенье.
Когда я жил на этом свете
И этим воздухом дышал,
И совершал поступки эти,
Другие, нет, не совершал;
Когда помалкивал и вякал,
Мотал и запасался впрок,
Храбрился, зубоскалил, плакал -
И ничего не уберег;
И вот теперь, когда я умер
И превратился в вещество,
Никто - ни Кьеркегор, ни Бубер -
Не объяснит мне, для чего,
С какой - не растолкуют - стати,
И то сказать, с какой-такой
Я жил и в собственной кровати
Садился вдруг во тьме ночной...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
