«Внутренняя Монголия называется так не потому, что она внутри Монголии. Она внутри того, кто видит пустоту,
хотя слово "внутри" здесь совершенно не подходит. И никакая это на самом деле не Монголия, просто так говорят»
***
Боцман ли перепил, задремал ли кормчий,
Якорь ли обломился по самый шток,
Гуще ли стали степи, полынь ли горче,
Или проснуться утром собой не смог, -
Только сухой итог - разводи и властвуй,
внутренних всех земель и ветров гонец!
Помнишь, как плющат жабры слова – балласты?
Чуть зазевался, выдохнул, и трындец.
Пусто до дрожи…нет ни тепла, ни боли,
Реки сухими руслами заросли.
Чтоб досолить моря всех моих Монголий
Хватит ли соли в зыбких слоях земли?
***
А во мне столько ангелов…Черти визжат псалмы,
в тихом омуте в ил зарываясь. Страх…
Этот бледный, сутулый, вертится здесь с зимы,
переклеив фото на (птичьих своих) правах.
Остальных чурается, и никогда не спит,
лишь гундит под нос из Моцарта и Рабле.
Любит тихий шепот и остров (возможно Крит)
и ходить босым по кафелю и земле…
а во мне, что ни ночь, то пафос и суицид.
Пустота … она надежнее, чем тюрьма.
Вот еще один…
Нынче…
Холодно так парит этот пух.
И перья повсюду.
Июль…
Зима…
