Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
Сургуч печати на письме любви...
Тебе, мой виртуальный визави.
За пять минут до выхода из дома.
Пишу : „Единственный герой.
Моя лукавая истома.“
С любовной нежностью, в томленьи обожанья,
Сжимая руки, с пересохшим в страсти горлом
Я говорю тебе-ты эпицентр вниманья.
Мой праздник, мой чертог, Властитель гордый.
Когда представлю голос хрипловатый,
Всё меркнет. Все становится неважно.
Мой драгоценный, раритетный, стокаратный.
Такие в юности прекрасны в роли пажа.
Слабеют ноги, в вены льется сердце.
Очарование мне шепчет серенады.
Мой плод запретный, шоколадка с перцем.
Мой лёд в жару, мой кофеин и капля яда.
Порой курю тебя, как наркоманка анашу..
И капелькой духов на кожу наношу.
Вдыхаю –обмираю- сатанею.
Твоя рабыня.
Клеопарта.
Хэнни.
Лея.
Если б ты на этом свете
Был один подвластен смерти,
А другие, то есть мы,
Жить все время оставались,
Тут ни с чем не расставались,
Избежав предвечной тьмы, —
Как бы мы тебя любили!
Что попросишь, раздобыли.
Сострадая и скорбя,
Начиная сразу с детства,
Не могли б мы наглядеться,
Наглядеться на тебя!
...Но ведь так и происходит:
Человек один проходит,
Мы, другие, — это род,
Род ведет свою дорогу,
И пока что, слава богу,
Он живет, живет, живет.
Так что в полночи и в полдни
Понимай, и знай, и помни:
Ты у нас любимый гость.
Все тебе — привет и ласка.
Остальное — только маска:
Равнодушье, скука, злость.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
