Мысок поэтической челки и с этим иже,
Мысок словесной мозольной грубой стопы.
Понятно всем, в этой паре кто краше, выше...
Ты ли...этажи...я ли? ли я...этажи...ли Ты?
Слепой полуподвал, изжаренную солнцем крышу
Пролеты отделяют. Связывает мятый водосток.
Косым языком тебя чистый ливень оближет,
Отравой миазмов в меня плюнет грязный сток.
Давай все изменим. Несносный, любимый, слышишь?
Мы – мост. Ты согласен? Мы в небо. Мы внемлем. Мы – Бог.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
