Ты рисуешь на днях стихи, как на салфетках,
графики удоев и бизнес достижений
мелко, убористым почерком,
размашисто – при разгоне мысли…
Чёрным ластиком снов ночь
Стирает все твои стихи, графики и удои.
Стоя
у края бритвы Оккама
меж явью и сном, днём и ночью,
ты хочешь удержать нестабильное состояние
изотопов жизни –
тонкую ткань бытия, не порвать,
но прошить насквозь иглой желания
по туннелю вероятностей, по крысиной норе,
в игре «хочу-получу»
сшить две точки – начало и конец.
И стать Богом,
балансирующим на лезвии бритвы
на принципе достаточного основания,
жонглировать своим желанием,
напевая песню любви.
