За зелёными рясами
в моём тихом краю
соловьи распоясались.
Мне заснуть не дают.
Встанет солнце июньское –
спать под певческий блуд
иммигрантишки курские
и ему не дадут
Уже с вечера на сносях,
ночь рассветом полна опять.
Я б с тобой распоясался,
только где ж тебя взять,
песнь моя недопетая,
воронёная прядь?
Соловьи предрассветные,
где же мне её взять?
Я б не только без пояса,
я б за ней без штанов…
Летняя загородная задумчивость под звон комариков, да еще и под трели соловьев... Ляпотаааааа.... ))
кому, может, и загородная, а я так последние лет 20 в городе не живу... как тот еврей, который не случайно не шахтёр, а чисто принципиально. Вот и я принципиально.
Спасибо, Юль
Интересно, а загородный город - это город или загород?! )) Хотя в моем случае это совершенно не принципиально.
Юлия, вопрос не совсем понял, но постараюсь как могу ответить. В моём случае это не город и не загород, а самое штонинаесть село. Большое, правда, но без метрополитена, поэтому всё по-сельски, тихо и благостно. Городского ни грамма, Бог миловал )))
ОК?
Ок.
Я ж и говорю же - лепота. )
благостно... хорошо то как!
так легко и красиво начала читать "за зелеными рясами.." на иммигрантишках споткнулась (не смысл, -звучание с оттенком презрительности).
Уже с вечера на сносях,
ночь рассветом полна опять.-
это небрежно-ритмическое категорически не прочиталось. К финалу цветовая гамма собирается в кучу.
Любопытный стих. Дробная ночь (трень-соловьи,ззз,хлоп-комары), завернутые в контрастные мазки ощущения. а запоминается - "за зелеными рясами..." Кста, деревья, это- священники,совершающие молитвословие, а соловьи у них за спинами, выходит налетевшие иноверцы, попсу горланят. вот хулиганы.У стиха есть обаяние и нормальная ирония.и несерьезность.
Поддерживаю насчет сбоя ритма, он случился,видимо, потому, что лежа :)
да
хм.. конешшно, ритм ломается. Но это ж нарошшшно!
сбою ритма предшествует пустая строка - разрыв, начало новой мысли, нового стиха, если хотите. Я люблю такие изюминки. Они с первого раза не читаются, но, если держать в голове, что афтор не лох (а ентот точно не лох)), то это заставляет задуматься о причине, цезурить и, да, менять на ходу ритм.
Пергюнт, Вы ужо, простите меня, что я вместо Вас. Это ИМХО мое.
Просто я всегда борюсь за то, что ритм ломать - это тоньше, чем его строить и имеет право быть. Может, и не прав я сильно. бит бывал не раз. )
разумею. право быть имеет.
что-то с моими слуховыми и вкусовыми рецепторами в последнее время происходит. Читаю и вижу в лоб, железобетонно. Перестаю доверять собственным ощущениям. Вот с этим стихом примерно такая штука приключилась: что-то понравилось, что-то отторглось ушами, наслушавшимися попсы. Видимо, нужно незамедлительно делать перерыв. Дело не в этом авторе. Пергюнт, если держать в голове, видимо, не пишет глпейших сбоев. Но, черт,почему я должна домысливать, что это- намеренно?
Здесь и без ритмического сбоя достаточно смелости и вызовов.
мне всегда хочется большего!! вот где зарыт пес моего неприятия. а большее надо суметь увидеть еще.
ну где же я вам, матушка, большего-то возьму? я слаб на сильный слог, честно скажу... уж что есть, то есть... а это ж пейжазная лирика только с элементами саратовских страданий, что с неё спрашивать-то?... баловство одно ))
иммигрантишки, Хе, они потому и., потому что ЛГ слегка зол на них... спать же не дают, возбуждают нездоровые мысли... как же их после этого назвать?
)))
а про ритм г-н Про объяснил и без меня прекрасно
спасибо
Красота ведь, Павел! )))
Мне такие твои стихи очень нравятся...)
До сих пор, вспоминая твой голос, я прихожу
в возбужденье. Что, впрочем, естественно. Ибо связки
не чета голой мышце, волосу, багажу
под холодными буркалами, и не бздюме утряски
вещи с возрастом. Взятый вне мяса, звук
не изнашивается в результате тренья
о разряженный воздух, но, близорук, из двух
зол выбирает большее: повторенье
некогда сказанного. Трезвая голова
сильно с этого кружится по вечерам подолгу,
точно пластинка, стачивая слова,
и пальцы мешают друг другу извлечь иголку
из заросшей извилины - как отдавая честь
наважденью в форме нехватки текста
при избытке мелодии. Знаешь, на свете есть
вещи, предметы, между собой столь тесно
связанные, что, норовя прослыть
подлинно матерью и т. д. и т. п., природа
могла бы сделать еще один шаг и слить
их воедино: тум-тум фокстрота
с крепдешиновой юбкой; муху и сахар; нас
в крайнем случае. То есть повысить в ранге
достиженья Мичурина. У щуки уже сейчас
чешуя цвета консервной банки,
цвета вилки в руке. Но природа, увы, скорей
разделяет, чем смешивает. И уменьшает чаще,
чем увеличивает; вспомни размер зверей
в плейстоценовой чаще. Мы - только части
крупного целого, из коего вьется нить
к нам, как шнур телефона, от динозавра
оставляя простой позвоночник. Но позвонить
по нему больше некуда, кроме как в послезавтра,
где откликнется лишь инвалид - зане
потерявший конечность, подругу, душу
есть продукт эволюции. И набрать этот номер мне
как выползти из воды на сушу.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.