Да, для нас это грязь на калошах,
Да, для нас это хруст на зубах.
И мы мелем, и месим, и крошим
Тот ни в чем не замешанный прах.
А. Ахматова
"Устал. Наверное, довольно. Все почти готово", -
сказал себе, любуясь пляжем, юный бог.
А волны с удивлением накатывали снова
и били новенький утес в скалистый бок.
Вчера еще Земля стекала лавою с предгорий.
и Океан, собою жертвуя, утес
лепил из магмы жаркой с помощью фантасмагорий.
Базальта брызги он в себя песком унес,
разгладил трещинки, промыл под валунами арки,
кокосовых четыре пальмы посадил.
Под ноги бросил тысячами ракушки-подарки
и, обратившись в Ветер, музыку родил.
А, насладившись сотворенным им пейзажем скальным,
Погрузившись в рокочущий седой прибой,
Забылся сном, в тысячелетия ушедшем славным -
Проснулся лишь межгалактической весной.
Добавил пару звезд на фиолетовое небо.
Зевнул, сглотнул и... неожиданно исчез -
атлет, миры с тоски творящий, в возрасте эфеба.
А остров, пляж по-прежнему полны чудес...
Когда-то пена здесь родит другого бога дочку.
Сейчас же даже Кронос-Время не рожден.
А Безымянный лепит Терру-Землю в одиночку.
Мы подождем,..
мы еще долго подождем...
