Уже не май-месяц,
и не цветут вишни.
Уже не плюс десять,
а минус сто с лишним.
И не скользят сани
по насту слов к югу,
где мы с тобой сами
любили друг друга.
Ужель не я грезюсь
в своём плаще мятом?
Уже не май месяц
в календаре пятым.
Недостаёт мая, -
а жить ещё долго,
но я уже знаю,
куда впадёт Волга
и отойдёт лето,
смывая сны снами…
