он на завалинке в валенках
маленький
серой сухой абрикосиной
с проседью
руки в пергаменте кожаном
ношеном
пять волосинок на темени
времени
мало осталось в сосудах
осудят
мол, умирай, задержался
сражался
раньше с любыми невзгодами
взлётами
мысли железными крыльями
сильными
нынче – струпьём заскорузлым
обузой
болью забвенья натружен
не нужен
только он помнит таёжное
прошлое
помнит, как потчевал хлебушком
девушку
дети – в бессмертие лестница
светятся
хочется жить не из жалости
в старости
даже в сегодняшнем возрасте
бодрости
Татьяна! ваще... !!!
С Вашего позволения - номинация! )
я разве против)
да, хорошее
пасип
Здорово!Это я Вам с полным пониманием объекта говорю)))
Шура, гм)) надеюсь, не о тебе речь ;)
Таня, Шура - это ник. Он по другому пишется.
прошу прощения, ChurA.
Глубоко и пронзительно, тепло и с любовью к старости, а через нее к жизни...
угу, очень хотелось рассказать о той истории со стариком (в сети гуляла, найти не могу)
сколько этих историй, Татьяна... )
начиная, например с: "Старик и море" Хемингуэя... перечень - бесконечен! Жизнь... ))
Ваша история - в этом же ряду!...
Здорово! Нет слов...
давненько мне от стихов не плакалось
наверное, это хорошо
я тебе говорила!!! это вот!( айй, Владимир обогнал). Волченька, моё восхищение прими
а ведь началось всё с тебя ;)
тихо млею, потому что дала посыл, для рождения такого классного стихотворения)
ристалище рулит!
не торкнуло
грибы были не те, значит
главное - как приготовить
так приходи к нам, готовь с нами)
тебе невозможно отказать)
хех. Я ж говорила) ты сверхновая суперзвезда!!! Стихо супер)))
балуешь меня
Проникновенный. Мне так же очень нравится стремительность строк до слова "нынче," после которого они теряют лёгкость... слова словно тяжелеют
ПС: видела заметку вконтакте про этого австралийского старичка, только за пол года до этого в англоязычной сети гулял идентичный стишок, на этот раз от лица старушки.... на самом деле стих немного короче, написан американским поэтом по имени Dave Griffith лет 20 назад.
вона что, я подозревала что-то подобное... в конце концов, сплагиатили тему или развили, её надо поднимать... хотя бы иногда
безусловно!!!!!!!!!!!
это стихотворение - экспромт, на одном дыхании, и какая сила
Так и есть
старость кряхтит на завалинке
в валенках
взглядом пронзает запальчивым
мальчик
оччень. Тяжело в таких жестких технических рамках выдержать смысл и столько его суметь донести, не расплескав!
Отлично!
благодарю
Казалось бы, сколько уже по этому поводу напето-наговорено. Так нет же, обязательно кто-нибудь найдется с очередной ложкой гениальности наперевес. В избранное, что сказать...
:) за ложку мерси
Суперпоэзия! Больше нечего сказать!!!..))
спасибо, что читаете
Хороший стих. Точный.
А номинирую-ка я ево в майский БЛК, ок?
а я не против, даже за)
а ты на стихире е?
кажется, нет
ладно, разберемсо)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Олег Поддобрый. У него отец
был тренером по фехтованью. Твердо
он знал все это: выпады, укол.
Он не был пожирателем сердец.
Но, как это бывает в мире спорта,
он из офсайда забивал свой гол.
Офсайд был ночью. Мать была больна,
и младший брат вопил из колыбели.
Олег вооружился топором.
Вошел отец, и началась война.
Но вовремя соседи подоспели
и сына одолели вчетвером.
Я помню его руки и лицо,
потом – рапиру с ручкой деревянной:
мы фехтовали в кухне иногда.
Он раздобыл поддельное кольцо,
плескался в нашей коммунальной ванной...
Мы бросили с ним школу, и тогда
он поступил на курсы поваров,
а я фрезеровал на «Арсенале».
Он пек блины в Таврическом саду.
Мы развлекались переноской дров
и продавали елки на вокзале
под Новый Год.
Потом он, на беду,
в компании с какой-то шантрапой
взял магазин и получил три года.
Он жарил свою пайку на костре.
Освободился. Пережил запой.
Работал на строительстве завода.
Был, кажется, женат на медсестре.
Стал рисовать. И будто бы хотел
учиться на художника. Местами
его пейзажи походили на -
на натюрморт. Потом он залетел
за фокусы с больничными листами.
И вот теперь – настала тишина.
Я много лет его не вижу. Сам
сидел в тюрьме, но там его не встретил.
Теперь я на свободе. Но и тут
нигде его не вижу.
По лесам
он где-то бродит и вдыхает ветер.
Ни кухня, ни тюрьма, ни институт
не приняли его, и он исчез.
Как Дед Мороз, успев переодеться.
Надеюсь, что он жив и невредим.
И вот он возбуждает интерес,
как остальные персонажи детства.
Но больше, чем они, невозвратим.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.