Мне о Бунине написать бы –
Хоть проценты отдать по долгу,
Но сгорели мои усадьбы,
И аллеи мертвы подолгу.
Затупился китайский паркер,
В голове карусель сомнений,
И преследует будто сталкер
Кровожадного века гений.
Или долго я жил покорным?
Неограбленным, неопальным?
Пролеткульт заедал попкорном
И не липы растил, а пальмы.
Или смутных дней оголтелость
Променял на треп о погоде?..
Мне о Бунине так хотелось,
А опять про себя выходит.
Есть в растительной жизни поэта
Злополучный период, когда
Он дичится небесного света
И боится людского суда.
И со дна городского колодца,
Сизарям рассыпая пшено,
Он ужасною клятвой клянется
Расквитаться при случае, но,
Слава Богу, на дачной веранде,
Где жасмин до руки достает,
У припадочной скрипки Вивальди
Мы учились полету - и вот
Пустота высоту набирает,
И душа с высоты пустоты
Наземь падает и обмирает,
Но касаются локтя цветы...
Ничего-то мы толком не знаем,
Труса празднуем, горькую пьем,
От волнения спички ломаем
И посуду по слабости бьем,
Обязуемся резать без лести
Правду-матку как есть напрямик.
Но стихи не орудие мести,
А серебряной чести родник.
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
